Вторые выходные под эгидой дачи. Посевная, посадочная, закопочная, выкорчевочная... За городом другая весна, весна живая и настоящая. Не загнанная в рамки клумб и скверов, бордюров и вазонов. Деревья оделись листьями и цветами, выползли насекомые: армии муравьев, жуки и пчелы - эскадрильями. Очень высокая вода, река дикая и быстрая, мутная, холодная, вольна делать что вздумается.
Очень хочется дождя: природа изнывает оттого, что весенних буйных сил много, они готовы сорваться и полететь, понестись волнами трав и цветов, но влаги не хватает никому, кроме жителей пойм да больших деревьев.
В этот раз сильно отлынивала и почти ничего не копала. Зато читала все два дня. Вот Хемингуэя читала. "Праздник, который всегда с тобой". Давно собиралась, потому что путеводители (о, когда же я отучусь им верить) наперебой кричали о том, что в этой книге весь Париж.
Она написано непривычно, нарочито просто. Будто дневник или стенография разговора. Читать ее странно. Оно не выглядит специально написанным текстом. Будто просто отобрали куски жизни, никак не связанные и даже перепутанные хронологически. И я не знаю, как можно полюбить Париж после этой книги. После нее можно полюбить Испанию, велогонки или скачки, Альпы и Фицжеральда. Вино, cafe au lait или устриц. Но никак не Париж. Он слишком не самостоятельный у него, слишком декорация. Слишком загнан в квадрат Латинского квартала, в кафе и чердаки. В пару лавок и десяток привычных столиков. Это не мой Париж.