возможно, это продолжение истории
Я никогда не видела северного моря. Какое оно?
Плести обереги от бурь - священное право и обязанность ведьм. Испокон веков от матери к дочери передают они тайное знание: как поймать ветер, заключить его в клетку из тонких ниток, обуздать и связать, заворожить, усмирить нужными словами. Они ловят его своими волосами. Распускают косы на рассвете, подводят глаза черным, выходят к морю и поют.
Песни их завораживают и пугают. Без слов, но с мыслями, проникающими в голову. И не приведи господь попасть на берег, где звучит колдовская мелодия. Сгинешь, уйдешь за ней, куда бы не повела.
Ниточка к ниточке. Здесь бусина - кусочек солнца, там перо - пожелание легкой дороги. Камни с родного берега и веточки от сосен, что корнями своими держат его, чтобы не ушел в море, чтобы было, куда вернуться рыбакам. Заплетают, ворожат, приговаривают: от этого берега к дальнему, ни ветра ни плавника, ни духа ни огонька. Высокой волной, низкой травой, все домой.
Сложно получить такой оберег в дар - по любви только отдается он. Выменивают, выкрадывают: все одно, без него в море нельзя.
Ведьмы знают это, ведьмам жалко глупых и молодых, ведьмы в ответе за свою деревню.
Поутру на берегу зябко, даже костерок не спасает. Сидишь, привалившись к стене домика, камни за ночь остыли и вряд ли за день нагреются: зима скоро. Ловкие пальцы сплетают между собой три бечевки, то в простую косицу, то вяжут узлы, то выпускают петли. Все это как буквы в письме, складывается в песню моря. Когда-то мама научила нехитрому этому искусству, и теперь кажется, что жило оно внутри всегда. Можно думать о своем, а оберег будто сам рождается.
Ветер сегодня нехороший: к вечеру разыграется, дождь принесет. Нежно и ласково сейчас дует, да только будто иглы проскальзывают, морозом веет. Вспоминается другой день с таким же ветром. Давно это было, еще босоногой девчонкой бегала, косы не заплетала. И рыжая была, как будто солнце в прядях запуталось, рассмеялось и веснушками-пятнышками по щекам рассыпалось. Сейчас-то совсем белая, весна да лето зимой сменились. А в те дни всякий ветер теплым казался, любая история - веселой. Глупая была. Весь мир любить готовая.
В ту весну, десятую мою, начала я постигать искусство мамино. Когда ее колдуньей звали, она смеялась, открыто, весело. Говорила, что нет здесь магии, знание только. Через мгновение серьезной становилась и предостерегала: не шутите, магия - опасная вещь. Бедой верно оборачивается...
Я никогда не видела северного моря. Какое оно?
Плести обереги от бурь - священное право и обязанность ведьм. Испокон веков от матери к дочери передают они тайное знание: как поймать ветер, заключить его в клетку из тонких ниток, обуздать и связать, заворожить, усмирить нужными словами. Они ловят его своими волосами. Распускают косы на рассвете, подводят глаза черным, выходят к морю и поют.
Песни их завораживают и пугают. Без слов, но с мыслями, проникающими в голову. И не приведи господь попасть на берег, где звучит колдовская мелодия. Сгинешь, уйдешь за ней, куда бы не повела.
Ниточка к ниточке. Здесь бусина - кусочек солнца, там перо - пожелание легкой дороги. Камни с родного берега и веточки от сосен, что корнями своими держат его, чтобы не ушел в море, чтобы было, куда вернуться рыбакам. Заплетают, ворожат, приговаривают: от этого берега к дальнему, ни ветра ни плавника, ни духа ни огонька. Высокой волной, низкой травой, все домой.
Сложно получить такой оберег в дар - по любви только отдается он. Выменивают, выкрадывают: все одно, без него в море нельзя.
Ведьмы знают это, ведьмам жалко глупых и молодых, ведьмы в ответе за свою деревню.
Поутру на берегу зябко, даже костерок не спасает. Сидишь, привалившись к стене домика, камни за ночь остыли и вряд ли за день нагреются: зима скоро. Ловкие пальцы сплетают между собой три бечевки, то в простую косицу, то вяжут узлы, то выпускают петли. Все это как буквы в письме, складывается в песню моря. Когда-то мама научила нехитрому этому искусству, и теперь кажется, что жило оно внутри всегда. Можно думать о своем, а оберег будто сам рождается.
Ветер сегодня нехороший: к вечеру разыграется, дождь принесет. Нежно и ласково сейчас дует, да только будто иглы проскальзывают, морозом веет. Вспоминается другой день с таким же ветром. Давно это было, еще босоногой девчонкой бегала, косы не заплетала. И рыжая была, как будто солнце в прядях запуталось, рассмеялось и веснушками-пятнышками по щекам рассыпалось. Сейчас-то совсем белая, весна да лето зимой сменились. А в те дни всякий ветер теплым казался, любая история - веселой. Глупая была. Весь мир любить готовая.
В ту весну, десятую мою, начала я постигать искусство мамино. Когда ее колдуньей звали, она смеялась, открыто, весело. Говорила, что нет здесь магии, знание только. Через мгновение серьезной становилась и предостерегала: не шутите, магия - опасная вещь. Бедой верно оборачивается...
-
-
27.05.2014 в 11:30-
-
27.05.2014 в 20:11